nem sempre cura:

ele simplesmente respira e engole as

recordações

como as estações mudam

enviando enchurradas;

batendo as flores na lama.

e nada sempre está neste lugar.

nada além do modo que meu coração ajusta em suas

mãos;

a respiração profunda de esperança;

e o doce gosto prolongado de graça.

(" como santificado nós somos

por chorar agora,

pelo que nós riremos algum dia? e como ".)